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La pequeña muerte

24 noviembre, 2017 Deja un comentario
Eidolon, fotografía por BalaNegra. Madrid, 2016.

Eidolon. Madrid, 2016.

Decía Roland Barthes1  que la fotografía es una pequeña muerte en el sentido en que capta un momento irrepetible, pasado, una crónica irrefutable del paso del tiempo,  un memento mori que nos recuerda que somos mortales y que moriremos algún día.

“El fotógrafo debe luchar tremendamente para que la fotografía no sea la muerte.” Roland Barthes

Llevo un tiempo estudiando la etimología de la fotografía y mi vinculación con ella para conocerme mejor y continuar mi catarsis personal. Hago mía, así, la cita de Barthes sobre Kafka2“Fotografiamos cosas para ahuyentarlas del espíritu. Mis historias son una forma de cerrar los ojos.”

Por ello llevo dos años profundizando tanto en el concepto como en el aspecto creativo realizando diferentes cursos en instituciones culturales y del mundo fotográfico. Creciendo, aunque esto ha repercutido en cierta dejadez en el mantenimiento de este blog.

He querido comenzar con Barthes para subrayar la necesaria conexión que surge con las personas que posan para mí, ya que gracias a su confianza y a la donación de estos momentos de pequeña muerte, consigo crear y llevar a cabo mis ideas. Hay algo mucho más importante que el resultado fotográfico: La inmensa, gratificante  y singular experiencia que vivimos en cada una de estas sesiones. Así, suscribo plenamente las palabras de Alfred Eisenstaedt:

“Es más importante hacer clic con la gente que hacer clic con el obturador.”

O, más drásticamente:

“No me interesa la fotografía, sino la vida.” Henri Cartier-Bresson

Por tanto, quiero dedicar este pequeño artículo a manifestar mi agradecimiento a todas las personas que han colaborado y colaboran conmigo en mis sesiones, y decir, alto y claro: GRACIAS. Continuamos.

Referencias:

 


  1. Barthes Roland, La cámara Lúcida. Nota sobre la fotografía, Edit. Paidós. 
  2. Kafka, Frank citado por Roland Barthes, La cámara lúcida. 
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Bukowski, Charles, Henry Charles, Hank, Sr. Chinaski

14 marzo, 2013 Deja un comentario

Bukowski, o su yo literario: Hank… La voz propia de los desdeñados, los olvidados, los marginados. Un poeta que dio protagonismo, afirmación, intensidad, sabor y color a la vida de los desamparados, de las gentes incómodas que también aman, sueñan, mueren… y mienten, y son miserables.

Sin duda, para mí, uno de los grandes del siglo XX. Diferente, irreductible, rebelde, inconformista, valiente, enfrentado a su propia miseria, escribiendo sobre ella, escupiéndonos a la cara una realidad hipócrita y egoísta a través de su peculiar sentido del humor y sus personajes extremos, sin ninguna condescendencia.

Intenso, desde su rudeza y su muro infranqueable rodeado por el alcohol, y el cuestionamiento de todo lo establecido, su voz nos llega directa cuando se rompe, y a veces encontramos ese pequeño pájaro azul que oculta en su corazón, cuando el sr Chinaski se relaja y no puede ocultar el intenso, honesto y doloroso sentimiento que impulsa la literatura salvaje, sexual, bizarra y decadente de Bukowski.

Una referencia para mí imprescindible en mi fotografía. No concibo una obra sin ese arranque de sinceridad proyectada a través de su alter ego, pero ante todo, honesta consigo misma.

Quisiera compartir este vídeo con vosotros.

Born like this, into this

Anexo mi traducción del poema (“Dinosauria, we”, o “Nosotros, los dinosaurios”) Una distopía con elementos muy actuales y totalmente reconocibles en nuestra realidad actual, sobre todo en la primera parte del poema:

Nacidos así
Con esto
Mientras las caras de tiza sonríen
Mientras la señora Muerte se ríe
Mientras los ascensores se rompen
Mientras los escenarios políticos se disuelven
Mientras el chico del supermercado posee un título universitario
Mientras el pez grasiento escupe su presa grasienta
Mientras el sol está enmascarado
Nacemos
Así
Con esto
En medio de estas guerras cuidadosamente dementes
En la visión del vacío de las ventanas rotas de la fábrica
En bares donde ya nadie dialoga
En peleas a puñetazos que terminan en disparos y puñaladas
Nacidos con esto
Con hospitales que son tan caros que es más barato morir
Con abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable
En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados
En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a ricos héroes
Nacidos con esto
Caminando y viviendo a través de esto
Muriendo por esto
Enmudecidos por esto
Castrados
Corrompidos
Desheredados
Por esto
Engañados por esto
Usados por esto
Meados por esto
Enloquecidos y enfermos por esto
Enfurecidos
Deshumanizados
Por esto
El corazón se ennegrece
Los dedos se alargan hacia la garganta
La pistola
El cuchillo
La bomba
Los dedos se estiran hacia un dios que no responde
Los dedos intentan alcanzar la botella
Las pastillas
La coca
Nacidos con este triste aburrimiento mortal
Nacidos en un gobierno con 60 años de deuda
Que pronto será incapaz de pagar si quiera el interés de esa deuda
Y los bancos arderán
El dinero será inútil
Habrá crímenes impunes en las calles a plena luz del día
Habrá armas y un gentío errante
La tierra será estéril
Los alimentos se convertirán en una recompensa que se esfuma
El poder nuclear estará en manos de la mayoría
Las explosiones sacudirán continuamente la tierra
Robots humanos radiacitivos acechándose
Los ricos y elegidos mirarán desde plataformas espaciales
El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto
No se verá el sol y siempre será de noche
Los árboles morirán
Toda la vegetación morirá
Hombres radiactivos comerán carne de hombres radiactivos
El mar estará contaminado
Lagos y ríos desaparecerán
La lluvia será el nuevo oro
Los cuerpos podridos de hombres y animales apestarán el viento oscuro
Los escasos supervivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades
Y las plataformas espaciales serán destruidas por agotamiento
La disminución de los suministros
El efecto natural de la decadencia
Y entonces surgirá el silencio más bello jamás oído.
Nacido de ello
El sol todavía allí oculto
Esperando el próximo capítulo

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Walt Whitman, el poeta del Hombre, el grito de la Democracia.

10 febrero, 2013 Deja un comentario
whitman

Block de notas de Walt Whitman

I am the poet of slaves,
and of the masters of slaves
I am the poet of the body
And I am

“Soy el poeta de los esclavos,
y de los amos de los esclavos
Soy el poeta del cuerpo
Y soy ”

Así comienza el cuadernillo de notas de Walt Whitman. El poeta del cuerpo. El poeta del Hombre y de la Democracia. La voz de la gente común, sea como sea. La voz del hombre que quiso curar a la sociedad norteamericana para evitar una guerra civil que llegó poco después. La voz del hombre que creía en el hombre y en la igualdad de todos los hombres. En el pueblo.

Y hablo de él porque desde su obra “Hojas de Hierba” puso voz y dio importancia a todos y cada uno de nosotros, desde lo más profundo de nuestro alma, aceptándonos como somos, por encima de nuestra titulación, de nuestros cargos, o incluso de nuestro conocimiento. En estos momentos tan duros que estamos pasando, es importante creer en nosotros mismos por encima de una democracia corrupta, y recordar que hubo alguien que creyó en el hombre, en el pueblo, y en la democracia,  y luchó desde sus escritos por ello. Hasta el punto de crear una conciencia que hasta entonces no se había manifestado con tanta fuerza. Con su obra quería evitar una guerra civil inevitable.

Algunos recordarán a este autor vitalista y positivo través de la película “El club de los poetas muertos” (Dead Poets Society) dirigida en 1989 por Peter Weir, donde su poema “¡Oh Capitán!, ¡Mi capitán!” rubrica toda la película.

¿Por qué hablo de Whitman en un blog de fotografía? Porque los poetas encuentran su voz, como los fotógrafos encuentran su visión.

Y la voz de Whitman es inspiradora, y me inspira. Porque habla del Hombre y de la Sociedad. Porque nos dio una voz que sigue siendo actual, y que confirió importancia a todos y cada uno de nosotros, “viejo o joven, hombre o mujer, grosero o bajo, rechazado por todos, seas lo que seas, te promulga”. Y ahora, aquí, hoy, en la España donde las bocas  y los altavoces están tapados… ¿Dónde está nuestra voz?

Recojamos su vástago, y luchemos por crear nuestro propio destino…

Fin de 2012, un año de silencio

16 enero, 2013 Deja un comentario

Finalizó 2012.

Y con 2012 un año donde he leído silencio en los gritos de una España doliente.

Me gustaría, creo que es necesario, reproducir los ecos desde este blog con mis fotos, o con escritos, poemas, reflexiones de otros que han hollado antes este suelo.

Imagen

Quiero que mi fotografía grite, que escupa, que llore y que cante, y espero que crezca este 2013, y que lo veáis y lo disfrutéis conmigo.

Ésta es mi declaración.